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Tiefgehende, regenschwere Wolken verhüllten vom West her den Ort. So unvermutet wie sie kamen, gaben sie, als zöge der Himmel einen Vorhang beiseite, die Ferne wieder frei. Wattebauschen gleich hingen über den Wäldern neblige Fladen. Hoch an der Weite des Himmels der graue Grund des Wolkenfeldes. Im Westen war es aufgebrochen: quellklar das Licht der späten Stunde, davon im Ost die Wolken wie von Gold aufleuchten. Aus ihnen fallen in rosafarbenen Bögen Schlieren von Regen, mündet die siebenstrahlige Brücke gebrochener Helle und greift bis tief in der Wälder naßdunklen Grund.

Oben vom Wald her kommen die Eichelhäher, zu zweit, zu dritt, fliegen am Abend in die weitausgreifenden Buchen, erst der eine, der andere ihm nach, so daß der erste kreischend forteilt über die Schneise zu den nächsten Bäumen, von dort hinunter ins Tal.
Wieder und wieder folgen sie vom Wald her, picken kurz nach den rauhschaligen Eckern, gurren zärtlich wie Tauben, fliegen über die Schneise zu den nächsten Buchen, von dort den Hang hinab, die Schar verwegener Gesellen. Wissen sie dort unten einen Baum mit reifen Zwetschgen? Oder suchen sie die Wärme des Tales? Oder sind sie, die Buntfiedrigen, voll übermut und erproben die mögliche Weite des Landes?

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Ein schwarzflügeliger Schmetterling eilt vorüber, kehrt zurück und gaukelt um mich herum.
- Bist du ein Zeichen? frage ich.
- Nur meiner selbst, antwortet er und flattert davon.

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- Hey, da bist du ja.
- Hast du auf mich gewartet?
- Einen Mond lang zum Frühstück, zum Mittag und zum Abendbrot. Ich wartete auf das wundersame Leuchten deiner Brust.
- Schön, nicht?
- Nur die Bläue des Himmels kann sich mit dem Rot deines Gefieders messen. Oft sah ich dich auf dem schrägen Stamm der Kiefer.
- Mein Lieblingsplatz. Der Garten ist mir das Revier.
- Wie hübsch du zuweilen aufgeflattert bist. Wie ein Federbällchen hüpftest du über den Weg. Ich werde dich vermissen.
- Gehst du denn?
- Ja, nach Norden.
- Ich bald nach dem Süden.

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